PARTICULES ALANGUIES

(Voilà que je me sens fort en colère, m'entraînant moi-même dans une perte de temps déplorable.)

- "Déclinez votre identité, s'il vous plaît.

- A. Mondeste.

- Papiers le stipulant, s'il vous plaît.

Je tire de ma poche un vers de terre crevé depuis une dizaine de jours, unique élément palpable présent dans les 3cm2 de surface qui composent ma poche intérieure droite. Je lui présente la feu bête avec un sourire douteux.

- Ca stipule ce que vous désirez, Monsieur ?

- Ca va, qu'elle entre". Le verdict est prononcé dans une voix oscillant entre dégoût et colère. Je ne retiens pas un éclat de rire mesquin.

D'autres épreuves sont attendues: groupuscules innommables d'étudiants en mal d'aventures ayant trait au collement des chairs, écrasements rythmés de mes différents orteils sur une distance inifinie, insultes diverses et variés, lynchage en musique des membres du conseil administratif et bénévolat de mauvais sandwichs pour la pause déjeuner.

Je me faufile entre les carnivores, traversant moultes turpitudes, jungles violentes et autres déboires de jeunesse... (...)

L'étudiant est un être qui se révolte. L'étudiant est un être plein d'idéaux. L'étudiant est un niais. 

[Concept premier, sous lequel viendront se subsumer quelques autres.]

"Heu..."

A la question du rose.

(Avant toute chose, ce texte est abscons, fort peu compréhensible pour le néophyte en matière de maladie encéphalo-nihilo dite également prise-de-cerveau. Il est en effet principalement à destination de Mademoiselle O., artiste grande et éhontée qui ne manque pas, de façon récurrente, de soulever certains sujets inhérents à ma vie de petite fille au travers de questions concernant mes choix, mes côtés flans, mes névroses convulsives.) (Je la remercie pour ce faire) (Ca a tendance à m'aider et à mesurer un peu plus en me passant de soupe)

Pourquoi, donc, le rose comme fond à mes Particules ?

Un rose rose. Oui.

Un rose totalitaire. Un rose rejeté. Un rose que je n'aime pas (non, je n'aime pas le rose et je peins tout en rose mais quelle horreur, douleur, pénétration accablante de l'âme par la vision. Injustice, crime ! Beurk.)

La vraie couleur, le vrai mouvement. Opposés à leur contraire:

une vision esthétisante de la réalité. Rose rose rose.

Force est de constater que la métaphore en couleur est évidente, neuneu. Le signifié encore plus que son signifiant. Miséricorde, je tombe dans le facile.

Mais ! N'est pas mauvais qui veut. Ca se travaille, d'être chèvre, d'être mouton, d'être potiron.

Oui, Mademoiselle O., vertueuse du tapis persan et du concept intelligent: j'ai mis du rose pour palier au manque crucial de bestialité dans ma vie. Par une symétrie douteuse et un jeu de miroir stupide.

Car au final il n'y a de vrai qu'un mouvement: celui dans lequel on s'investit. Je me suis investit dans une perfection introuvable, et je m'en repens en ne portant que du noir.

Le deuil heureux d'une névrose enfin disséminée dans le rose palpable de ma chair. Poison éteint.

J'ai quitté l'image pour le réel, et le choc n'est pas malheureux.

Ah ah ah.

(Toussote, ravale et reprends)

Ah. Ah. Ah.

(Jusqu'à un certain point.)

(Omission de la non-délation par la non-citation.)

(Je suis innocente. Je le jure.)

(Inconséquente frustrée des pieds les doigts sur le clavier.)

(Le repentir. J'aime Merlin, il m'enchanterait presque.)

(Si.)

Oui mais elle et moi on se comprends, tendre aphasie.

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